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23 jul 2010

"VIVIMOS EN LA DICTADURA DE LOS MERCADOS"

Iñaki Gabilondo diciendo verdades como puños sin paños calientes.

UNICORNOS Y DESVARIOS

Reproduzco una poesía que he leído en el blog de Paco (guitarra española de La Troupe) y que me ha emocionado, como otras que allí se encuentran. Es por ello que paso a reproducirla, y que cuelgo el link de su blog.

Y SIGO AQUÍ.

Y sigo aquí
pensando en lo que fui,
un vida de papel,
que acabó arrugada
en un rincón de la pared
escondida entre recuerdos
de un ayer.

Y sigo aqui,
pensando en lo que fuí,
figura de cristal
antes de ver el suelo,
y contemplar la misma realidad
en la que tu por cierto ya no estás,
ni estarás.

Estoy aqui cantando sólo con mi soledad
intentando resolver
que hice bien o que hice mal...
yo no aprendí a querer de otra forma
en mi vida no hay reglas ni normas...

Estoy aqui pensando en lo que fui
una frase en un guión
que calló en olvido
sin pensar en aquello que vendrá,
y que lo que vino pasó ya
todo quedó atrás.

Y sigo aquí
pensando en lo que fui
una lluvia en el edén
que regaba sueños,
sin ver que los sueños sueños son
que la lluvia se va con el sol
y el sol con el invierno.

JOE STRUMMER

"Hay un hombre solitario suplicando: abrazamé. Está solo porque es un solitario. Si el hacedor del tiempo va despacio no vivirá mucho. Si tuviera tan solo el tiempo para contar todos sus planes con una carta en la manga. ¿Qué conseguirá?. No significa nada. Al cuchitril del opio y la barra de ginebra. En la silla de Belmont tocan los violines. La cara del jugador se transforma en una mueca cuando arroja el rey de espadas. Pero el traficante observa tranquilo. -Aquí hay algo raro piensa. El jugador es reducido, arrodillado y asesinado. Sólo quería más tiempo lejos de la puerta más oscura pero sus uerte se acabó. Aparecieron los primeros rayos del amanecer y el yacía en el suelo. De la guerra de los 100 años a la de Crimea. Con lanza y mosquete y un venablo romano. A todos los hombres que han permanecido, sin miedo, al servicio del rey. Antes de aventurarte a tu suerte, asegurate de no abandonar a tu amanto.Puede que no te espere nunca más". Joe Strummer. The Clash. "El día que me ponga a componer y me salga una canción como las de Genesis sabré que estoy acabado. De momento no me ha ocurrido". Joe Strummer

VIRXILIO VIÉITEZ

Soy un fiel lector de necrológicas. Hoy me he encontrado con una de un fotógrafo gallego. Gracias a la magnífica descripción que de este personaje, hasta ahora desconocido para mí, hace un tal Antonio Lucas en El Mundo (Se puede leer en la página web de este periódico) me he interesado mucho por él. Internet hizo el resto. Esta es una foto cojonuda de una mujer gallega que se hacia una foto junto a la radio que se había comprado gracias al dinero que le enviaba un familiar emigrante. La foto es para enseñársela. Además, que coño es un Viéitez.

PAN Y CIRCO

Sangre, sangre y más sangre. Para los intelecuales, los políticos, y todos aquellos señoritos españoles con pasta para pagar las estratosféricas entradas que cuesta ver al puto suicida este. Como se retratan todos. No, si es el arte por antonomasi, no si es una bella batalla entre el toro y el torero. Sangre, sangre y más sangre es lo que quereis. Este, Jose Tomás, ha llegado para retrataros. Le idolatrais porque sabeis que la sangre está garantizada, soñais con estar en la plaza el día en que el cuerno del toro convierta a este descerebrado en un Mito del Toreo. Mientras, a cada corrida tendremos portadas de periódicos repletas de sangre. De arte, dicen algunos

VERANO

El calor ya comienza a adueñarse de nuestra razón, las ropas menguan, también lo hace la prudencia.
Madres, ¿cómo dejais salir así a las niñas?

El mundo ya empieza a ser imaginado como una inmensa terraza, como una enorme sombra donde cobijarse.

Ya puedo ver las sombrillas, las neveras, los taper- wares, las colchonetas, ¡vamos con esas panzas al viento!.

Las pelotas de plástico vuelan y detrás de ellas siempre el niño del bañador naranja.

Cerveza, jarras de cerveza helada.

Calor, mucho calor.

Ya siento la planta del pie quemada al pisar la arena ardiendo.
Ya oigo las guitarras sonar a la orilla de la playa.
Moreno, cantate unas rumbitas.
Trutxo, vete tocando algo pa alegrarle el alma al personal.

QUE NO BAJE DE 40 GRADOS

HIMNO A SATÁN

«Ten piedad de mi larga miseria»
Le fleurs du mal
Charles Baudelaire

Tú que eres tan sólo
una herida en la pared
y un rasguño en la frente
que induce suavemente a la muerte:
tú ayudas a los débiles
mejor que los cristianos
tú vienes de las estrellas
y odias esta tierra
donde moribundos descalzos
se dan la mano día tras día
buscando entre la mierda
la razón de su vida;
yo que nací del excremento
te amo
y amo posar sobre tus manos delicadas mis heces.
Tu símbolo es el ciervo
y el mío la luna:
que caiga la lluvia sobre
nuestras faces
uniéndonos en un abrazo
silencioso y cruel en que
como el suicidio, sueño
sin ángeles ni mujeres
desnudo de todo
salvo de tu nombre
de tus besos en mi ano
y tus caricias en mi cabeza calva
rociaremos con vino, orina y sangre
las iglesias
regalo de los magos
y debajo del crucifijo
aullaremos.

"Poemas del manicomio de Mondragón"
Leopoldo María Panero

PARA QUE YO ME LLAME ÁNGEL GONZÁLEZ

Para que yo me llame Ángel González,/ para que mi ser pese sobre el suelo,/ fue necesario un ancho espacio/ y un largo tiempo:/ hombres de todo el mar y toda tierra,/ fértiles vientres de mujer, y cuerpos/ y más cuerpos, fundiéndose incesantes/ en otro cuerpo nuevo./ Solsticios y equinoccios alumbraron/ con su cambiante luz, su vario cielo,/ el viaje milenario de mi carne/ trepando por los siglos y los huesos./De su pasaje lento y doloroso/ de su huida hasta el fin, sobreviviendo/ naufragios, aferrándose/ al último suspiro de los muertos,/ yo no soy más que el resultado, el fruto,/ lo que queda, podrido, entre los restos;/ esto que veis aquí,/ tan sólo esto:/ un escombro tenaz, que se resiste/ a su ruina, que lucha contra el viento,/ que avanza por caminos que no llevan/ a ningún sitio. El éxito/ de todos los fracasos. La enloquecida/ fuerza del desaliento... Ángel González

INSOMNIO

Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas/
estadísticas)./
A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el que hace/
45 años que me pudro,/
y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros, o fluir/
blandamente la luz de la luna./
Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando como un perro/
enfurecido, fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla./
Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole por qué se pudre/
lentamente mi alma,
por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid,/
por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo./
Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?/ ¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día, las tristes azucenas letales de/
tus noches?

Damaso Alonso, 1944